Сто дней, сто ночей,..

Плачет город - он ничей,
знаешь, жизни несчастливых
сходятся до мелочей.

Сейчас два часа тридцать восемь минут. Сейчас я сажусь за стол, беру карандаш и пишу тебе то, чего от меня не ждут. А если ждут, ты когда-нибудь передашь. Море плясало, и дождь над ним причитал. ( Я этого не писала. Ты этого не читал. )

( ... Острым карандашом этот текст написан о том, что всё будет хорошо. ... Ты этого не читала. Я этого не писал. )

© izubr